Распахнулась дверь. В светлую комнату, залитую лучами тёплого осеннего солнышка, впорхнула женщина. Относительно него совсем молодая, лет пятидесяти с хвостиком. Хвостик можно не считать.
- А-а-а…- протянул главред. – Знакомься Иван, наш оргсекретарь.
- Хорошая, - оторвался от пузырька Иван Иваныч. – Наверное, поэт? Как вы думаете, - обратился к женщине, - сколько мне лет?
- Ну…- замялась она, соображая, как бы не обидеть старичка. - Думаю, семьдесят пять.
- А вот и нет, а вот и нет, - оживился Иван Иванович. – Восемьдесят пять!
- Вы молодо выглядите, - поддержала его оргсекретарь. На целую десяточку не угадала. У вас ещё всё впереди.
- Да! – зарделся Иван Иванович. – Скоро выйдет моя новая книга со стихами. Только вот редактор меня ругает. Рифмы плохие. Говорит у какого-то Серёжи, не могу вспомнить какого, они лучше. А хотите вам напишу посвящение. Прямо сейчас. Какую бы рифму придумать к вашему имени. Как вас зовут?
- Оля, её зовут, - отозвался главред. – давай рифму.
- Оля-фасоля, Оля-доля, Оля-воля, Оля-пердоля, эх…- хватил большой глоток коньяку.
- Ты пока думай, - сказал главред, - а она пусть идёт. До Тулы доедешь?
- Обижаете.
- Тогда поехали. За пердолю!